Laviga en la paja ajena

Bit

Laviga — Tue, 13 Mar 2007 13:21:42 +0000

- Est� m�s linda que nunca.
- Si… parece dormida

Trabajo Práctico Nº 2

Laviga — Thu, 08 Feb 2007 21:23:50 +0000

Describa aquí mismo su microclima y mándelo por mail. Nuestros tahúres sabrán ocuparse como el caso grite, contestarán sabiendo del secreto de sumario. Acá (en la isla) tenemos abogados amigos, amigo, por eso estamos tranqui, sabe. Haremos un eco asociativo de cada una de sus letras, las tamizaremos de recuerdos creados, corregiremos sus silencios con apropiados saltos creativos y haremos debates básicamente técnicos sobre los carozos que le laten en las yemas. Pasaremos el contador para medir lo radiactivo de sus retoños, caramelito, y le curaremos los contornos fotosensibles que lo distraen de la palabra carne. Dicotomizarele yo misma cada esquizita mitad en cuartos estilo Luis 16 y le arremangaré la cabeza para que su cuerpo sea extraído sin demasiado vuelco. Ese es el plan. O podemos jugar a las metaforitas de dios, yo te cuento una y vos me la retrucás con algo de mayor vuelo, de magnética ausencia, aséptico, deslatigado, sin sílices ni filo. Eso se publica, no chocolatín? Siempre habrá un lugar, una libreta de a bordo con un cinturón de explosivos para lo académico de los sentidos haciendo signos con lo humano en vísperas, espesando la sintaxis, evitando el áspero abismo del tedio que nos irrumpe en las palmípedas caras de la inteligencia, poniéndole curitas a los cráteres semánticos. Mis medias tienen asma. No comas fritos. Llevás abrigo, mi amor?

Ahora si, el post glacial:

Qué feroz la diferencia prolijamente dispuesta en la gran mesa de las comparaciones. De noche tu féretro itinerante me ríe y yo cierro los ojos como para no asfixiarme de tu espacio. La clave está en que vos no me nombres, quisiste decir, pero sólo querías que me quedara quieta. Por suerte yo corrí y bajé las escaleras de a cuatro renglones y me escondí detrás del… (estoy contando el pecado como en las películas de malos y podrían usar esto en mi contra) y me escondí. Para afuera. Si. Y punto.
Y después lo que ya sabés, esa móvil coincidencia y la metástasis de inutilidad en todos los páramos del rapto. Toda la mesa de la razón olvidada en el licuado fatal del relieve de las sombras, acuarela que poco le concede a la fantasía, aunque no creo que te acuerdes de esa parte del amor en la que yo levanto involuntariamente un pensamiento de la nada y mediante un sol de un ciclo atérmico, como biela bloqueada de irreflexión tácita y constante, le cambio el color a las tazas sólo para que queden como éramos, ávidos por comprender (paladear, saber) este pasquín clásico de sonetos, de cuartetas prolijas, de semántica perfecta, lengua viva, hasta finalmente elegir el ritual sórdido y cómodo de no querer más. Un bloqueo militar a la retórica, a la dialéctica. A la posibilidad incómoda, elíptica, de hechizar, de transformar la desazón en un troquel con cientos de salidas.
El ser y su inacabable potencialidad son sólo una amenaza de destrucción, me dijiste desde adentro, sabiendo que yo no te iba a creer tanto, pero hoy leí: el calorcito en los bolsillos y pensé en vos, que siempre me hacés desairar a las letras. Pensé en la frase como gran big bang de algo, como elemento vanguardista de la pluma fuente, del cesto de flores de porcelana helada, del pesado crisol que se forma entre la red y los paraguas.
Podría estar enhebrando un deseo cualquiera, o enmendándolo, con la certeza de que ésta vez te gano antes de abandonar con cualquier excusa (muerta por incurable), en el tiempo que se filtra por debajo de tu tiempo mientras sesentayocho tortugas me amputan sin miramientos de lo que no se hizo y del a tu lado yermo. O podría estar mezclando en este mismo instante más de diez personajes en algún tratamiento escandaloso y divertido que afloje las bisagras de ese cofrecito que nunca abrigó nada. Porque es esa diversión que roza lo infecundo la que me libera el endometrio del alma.
En otro orden de cosas, es asombroso cómo crece el cráter de mi dedo. Una boca purulenta resuelta a no cesar en su grito de asombro cerrado, un arco de introducciones y exorbitancias, un canal de parto en alguna otra dirección. Sin códigos. La piel se pela en corazón. Es que la fiebre por vía dental suele ser peor que la de las cucharadas de leche.
Los planetas comenzaron a segregar extrañas sustancias, dijo hoy Clarín. Infosiesta se abstiene y la Página de los calientes duda. Un vinito te tomás? Para cuando ardas en brasas de melittas, el café ya va a estar cicatrizado y el tapón de la pizarra un poco más pesado que anoche.
La basura inhóspita es desesperante. Plastiquitos en flor, suculentas plazas investidas del gozo de caducar. Un papel crep, una cimitarra que intercepta a los que vienen, esa intención que sobra cuando lo que falta es el apuro.
Y los restos orgánicos quedan siempre encerrados, nadie más que nosotros lo sabe.
Estuvo bueno imaginarte tranquilo mientras todos ocupábamos los marcos. Algunos de cuadros, otros de puertas que no cierran. Yo no le dije nada a nadie. A veces es mucho mejor callarse y que el empeño por penetrar cada lamparita de cada mísera guirnalda de fandango rural pague por nosotros. No!… esas luces no son blandas, carboncito, le diría, pero no tiene sentido. Igual se empeña, pobre, contra los faroles. Y finalmente cae semimuerto, a los pies de un boleto escolar que no vale más que sus sueños, enfermos de muerte, gastados de batallar, como las primeras vidas se cansaban ensayando muertes también primeras, creyendo que hay alma y descansando de a ratos en eso, inventando instrumentos, y con ellos sonidos y arquetípicas ideas, nuevas en cada propio paradigma. Algo así, pero mejor expresado, porque claro, a punto de morir de tanto golpe transparente ni siquiera me arreglo, ya ni me peino.
Que estés intentando aunque sea de costado o por lejano, arrimarte a la sola idea de desentramar uno solo de mis más ridículos conflictos, me honra, pero igual, no me hagas demasiado caso…

Trabajo Pr�ctico N� 2

Laviga — Thu, 08 Feb 2007 21:23:50 +0000

Describa aqu� mismo su microclima y m�ndelo por mail. Nuestros tah�res sabr�n ocuparse como el caso grite, contestar�n sabiendo del secreto de sumario. Ac� (en la isla) tenemos abogados amigos, amigo, por eso estamos tranqui, sabe. Haremos un eco asociativo de cada una de sus letras, las tamizaremos de recuerdos creados, corregiremos sus silencios con apropiados saltos creativos y haremos debates b�sicamente t�cnicos sobre los carozos que le laten en las yemas. Pasaremos el contador para medir lo radiactivo de sus reto�os, caramelito, y le curaremos los contornos fotosensibles que lo distraen de la palabra carne. Dicotomizarele yo misma cada esquizita mitad en cuartos estilo Luis 16 y le arremangar� la cabeza para que su cuerpo sea extra�do sin demasiado vuelco. Ese es el plan. O podemos jugar a las metaforitas de dios, yo te cuento una y vos me la retruc�s con algo de mayor vuelo, de magn�tica ausencia, as�ptico, deslatigado, sin s�lices ni filo. Eso se publica, no chocolat�n? Siempre habr� un lugar, una libreta de a bordo con un cintur�n de explosivos para lo acad�mico de los sentidos haciendo signos con lo humano en v�speras, espesando la sintaxis, evitando el �spero abismo del tedio que nos irrumpe en las palm�pedas caras de la inteligencia, poni�ndole curitas a los cr�teres sem�nticos. Mis medias tienen asma. No comas fritos. Llev�s abrigo, mi amor?

Ahora si, el post glacial:

Qu� feroz la diferencia prolijamente dispuesta en la gran mesa de las comparaciones. De noche tu f�retro itinerante me r�e y yo cierro los ojos como para no asfixiarme de tu espacio. La clave est� en que vos no me nombres, quisiste decir, pero s�lo quer�as que me quedara quieta. Por suerte yo corr� y baj� las escaleras de a cuatro renglones y me escond� detr�s del… (estoy contando el pecado como en las pel�culas de malos y podr�an usar esto en mi contra) y me escond�. Para afuera. Si. Y punto.
Y despu�s lo que ya sab�s, esa m�vil coincidencia y la met�stasis de inutilidad en todos los p�ramos del rapto. Toda la mesa de la raz�n olvidada en el licuado fatal del relieve de las sombras, acuarela que poco le concede a la fantas�a, aunque no creo que te acuerdes de esa parte del amor en la que yo levanto involuntariamente un pensamiento de la nada y mediante un sol de un ciclo at�rmico, como biela bloqueada de irreflexi�n t�cita y constante, le cambio el color a las tazas s�lo para que queden como �ramos, �vidos por comprender (paladear, saber) este pasqu�n cl�sico de sonetos, de cuartetas prolijas, de sem�ntica perfecta, lengua viva, hasta finalmente elegir el ritual s�rdido y c�modo de no querer m�s. Un bloqueo militar a la ret�rica, a la dial�ctica. A la posibilidad inc�moda, el�ptica, de hechizar, de transformar la desaz�n en un troquel con cientos de salidas.
El ser y su inacabable potencialidad son s�lo una amenaza de destrucci�n, me dijiste desde adentro, sabiendo que yo no te iba a creer tanto, pero hoy le�: �el calorcito en los bolsillos� y pens� en vos, que siempre me hac�s desairar a las letras. Pens� en la frase como gran big bang de algo, como elemento vanguardista de la pluma fuente, del cesto de flores de porcelana helada, del pesado crisol que se forma entre la red y los paraguas.
Podr�a estar enhebrando un deseo cualquiera, o enmend�ndolo, con la certeza de que �sta vez te gano antes de abandonar con cualquier excusa (muerta por incurable), en el tiempo que se filtra por debajo de tu tiempo mientras sesentayocho tortugas me amputan sin miramientos de lo que no se hizo y del a tu lado yermo. O podr�a estar mezclando en este mismo instante m�s de diez personajes en alg�n tratamiento escandaloso y divertido que afloje las bisagras de ese cofrecito que nunca abrig� nada. Porque es esa diversi�n que roza lo infecundo la que me libera el endometrio del alma.
En otro orden de cosas, es asombroso c�mo crece el cr�ter de mi dedo. Una boca purulenta resuelta a no cesar en su grito de asombro cerrado, un arco de introducciones y exorbitancias, un canal de parto en alguna otra direcci�n. Sin c�digos. La piel se pela en coraz�n. Es que la fiebre por v�a dental suele ser peor que la de las cucharadas de leche.
Los planetas comenzaron a segregar extra�as sustancias, dijo hoy Clar�n. Infosiesta se abstiene y la P�gina de los calientes duda. Un vinito te tom�s? Para cuando ardas en brasas de melittas, el caf� ya va a estar cicatrizado y el tap�n de la pizarra un poco m�s pesado que anoche.
La basura inh�spita es desesperante. Plastiquitos en flor, suculentas plazas investidas del gozo de caducar. Un papel crep, una cimitarra que intercepta a los que vienen, esa intenci�n que sobra cuando lo que falta es el apuro.
Y los restos org�nicos quedan siempre encerrados, nadie m�s que nosotros lo sabe.
Estuvo bueno imaginarte tranquilo mientras todos ocup�bamos los marcos. Algunos de cuadros, otros de puertas que no cierran. Yo no le dije nada a nadie. A veces es mucho mejor callarse y que el empe�o por penetrar cada lamparita de cada m�sera guirnalda de fandango rural pague por nosotros. No!… esas luces no son blandas, carboncito, le dir�a, pero no tiene sentido. Igual se empe�a, pobre, contra los faroles. Y finalmente cae semimuerto, a los pies de un boleto escolar que no vale m�s que sus sue�os, enfermos de muerte, gastados de batallar, como las primeras vidas se cansaban ensayando muertes tambi�n primeras, creyendo que hay alma y descansando de a ratos en eso, inventando instrumentos, y con ellos sonidos y arquet�picas ideas, nuevas en cada propio paradigma. Algo as�, pero mejor expresado, porque claro, a punto de morir de tanto golpe transparente ni siquiera me arreglo, ya ni me peino.
Que est�s intentando aunque sea de costado o por lejano, arrimarte a la sola idea de desentramar uno solo de mis m�s rid�culos conflictos, me honra, pero igual, no me hagas demasiado caso…

Lo que sangra – Parte 8 – (Un mundo de veinte asientos (estomacales))

Laviga — Fri, 01 Dec 2006 13:22:45 +0000

Toma (Hopper) N�mero 39. Chacarita-Constituci�n-Barracas.
Primer plano de la venda de �l Apleno sentado en el 39 rumbo a la cl�nica de las Sant�simas Miradas que nos Echamos de los Santos del Otro D�a. El Santa Luzm�a est� con problemas id�licicios y no puede prestarle la atenci�n necesaria a la producci�n que no est� para problemas, mucho menos este a�o que ni te cuento la de gastos que tenemos con el tema de la Laptop y eso. Bueno, y bajando de la venda por el torso, la c�mara se detiene en sus dedos que quisieran tamborillear pero que no pueden debido al peso de la alianza francesa que le ocupa todo el cuerpo (aunque no la mente, ni el alma cosa que la producci�n se place en notar y en mostrar en este nuevo cap�tulo, hoy auspiciado poooorrr Vajilla �La Barricada�, su vajilla amiga).
Braillemente �l nota que la siguiente es su parada y tanteando medio colectivo con su bast�n de escasa mielina, da finalmente con el timbre, al que pulsa con obstinaci�n casi torera.
C�mara 2 toma la escena desde la vereda. Apleno baja despacio, sin ayuda que nadie ofrece. Se siente abandonado y para colmo la puta ceguera bitemporal que le impide ver la mierda que lo rodea (y la de los perros) y se siente tan sucio y tan desanimado que no nota que la vereda se termina en la vidriera de una gran jugueter�a. Su nariz choca con ella y echa sue�os de vapor, pero el vidrio va empa�ando la ilusi�n, as� que retrocede dos casilleros, tira de nuevo, se duerme y se aleja rumbo a la cl�nica.
Cierra a blanco.
Toma 41, de blanco a venda y mano desenrosc�ndola de los ojos.
- Vino solo?
- No, con soda, por favor
- Me refiero a…
- Si, si, entend�, pero es que soy un gracioso b�rbaro.
- Ya veo
- Dichoso de usted…
(risas)
Corte.
(la producci�n sopesa la posibilidad de convertir este drama en comedia liviana y cree que debe probar al p�blico con chistes f�ciles para ver qu� onda el rating).
Toma 42. Plano m�vil del bast�n siendo arrojado al aire en la vereda del Sant�simas Miradas, en clara alusi�n al filme de Kubrick, Stanley Ezequiel, “2001 Odisea del Despacio”.

La producci�n est� (no vayan a creer) d�ndose cuenta de que esta superidem puede llegar a Natalliwood sin mayores problemas, as� que probablemente los pr�ximos cap�tulos sean un touch m�s cortitos. Estirar, que le dicen.
Por otro lado, no olvida.
(“y de qu� te sirve el perd�n sin olvido?”)
Por otro, sostiene que es menester necesario ineludible que el pueblo sea escuchado, aunque luego no se haga nada con eso.
Otra cosa, mariposa, es que leer a Cort�zar en ayunas puede traer desarreglos intestinos.
Le recordamos que hoy (todos los d�as es Navidad) es el D�a Mundial de la Lucha Contra el Sida, y que si quiere donar, o informarse, lo puede hacer al (0054)-011-4981-7777. www.huesped.org.ar.

Mire atr�s al bajar.

Piedra sobre Todo

Laviga — Fri, 06 Oct 2006 03:58:59 +0000

Esto suced�a a diario en una ciudad del noeraeste argentino, dentro una plaza bautizada en honor a un h�roe nacional cuyo nombre no quiero acordarme.
Sentado en el borde de la hamaca no entend�a (nadie) sus premoniciones, divinas ellas, sordo �l (y todos) y el ruido sobre la arena, hueco y grave, se o�a a lo largo del c�rculo metropolitano, tanto, que hasta el arzobispo levantaba la mirada.
Recuerdo haberlo visto caminando (yo) por medianeras de papel, sin dudar un instante (�l) entre perder el equilibrio y alguna otra cosa, quiz�s yo.
�l sab�a lo que a m� me gustaba la palabra �consabida� discurriendo por su boca. Por eso ser� que me la dec�a poco (cuando quiere, y m�s a menudo de lo que a mi humor le conviene, �l es un hijo de puta)
A veces siento que los fantasmas de su vida pasada llegan s�lo para atormentarme a m� (habr� consuelo en los sistemas c�clicos del alma?)
Lo quiero todo, desde el alba hasta el fracaso, me dec�a siempre, pero no se dejaba (nunca) y patinaba por debajo de algunos de los lagos de existencia dudosa que quedan en el parque.
Creo que la mandarina que comimos fue lo �nico naranja de nuestras vidas (surgida (la mandarina) de una inapropiada traici�n del �rbol sumada al deliberado descuido de la serpiente)
Lo pasado pisado, me propuso una vez y yo me acord� de una propaganda de zapatillas. Ni un segundo de m�s y ni un metro de menos pactamos. Y cumplimos. Piedra y, sobre todo, vapor de ojos y horizonte.

(algunos dicen que hay remedio en una planta que habla de madres.
De puta madres)

Cíngaro

Laviga — Wed, 20 Sep 2006 13:59:57 +0000

Corrés y la fiebre
porque alguna
Mi bien
Alguna vez
Tu amenaza
Tomó la mezcla (se va la segunda)

Y si ya nada
Y la cosa
cara
se le niega a la belleza
Caray con él
Y con todo lo que él toca
Carbónico
o un prestado o heredado o anhelado simulcop
bombardeando el papel
histológico del calco

Que algo salve
al orgasmo indiscutible
en los ojos
de la muerte cierta y fabulosa
Que corra, inválida sexa, lastime y muerda!
Que ordeñe bodrios hasta la última
charca
laguna
en perenne búsqueda inmensa
supina
primera
de un piélago descanso

porque el ansia resiste y lo rojo
Arde
como chisme
como cristos de bizancio
como el abismo irremediable
de sus fosos de tormento

(catacumbas del desmayo. yo casi muero ahí)

C�ngaro

Laviga — Wed, 20 Sep 2006 13:59:57 +0000

Corr�s y la fiebre
porque alguna
Mi bien
Alguna vez
Tu amenaza
Tom� la mezcla (se va la segunda)

Y si ya nada
Y la cosa
cara
se le niega a la belleza
Caray con �l
Y con todo lo que �l toca
Carb�nico
o un prestado o heredado o anhelado simulcop
bombardeando el papel
histol�gico del calco

Que algo salve
al orgasmo indiscutible
en los ojos
de la muerte cierta y fabulosa
Que corra, inv�lida sexa, lastime y muerda!
Que orde�e bodrios hasta la �ltima
charca
laguna
en perenne b�squeda inmensa
supina
primera
de un pi�lago descanso

porque el ansia resiste y lo rojo
Arde
como chisme
como cristos de bizancio
como el abismo irremediable
de sus fosos de tormento

(catacumbas del desmayo. yo casi muero ah�)

Beloved

Laviga — Fri, 15 Sep 2006 21:15:38 +0000

Luc�a bella, alpargata y nueces en el patio reflejan tu adolescer cristiano de flores y cementerios, mi bella. Juan, tardes de arrollo y palermo a la deriva. Marceleste y plata, a�os de cuchilla, filo y bruma. Virginia y Victoria al plato tibio de las noches fuertes, sus piernas se vesan, se vomitan, se vuelan en candombes que nadie solo ellas bienviven doblevente y simplemente entre la nube de faso y en infierno verdeflor de cincuenta guita. Matilde, costanea sinuosita su andar levantando, no muestra, mira y el sol se le detiene en la frente, alm�bar de plomo y m�sica blandita. Fabiana se desviste y el agua le llueve un aroma sin vida, un buscar constante de esencias y m�danos tibios, patina en religiones, me llama mam�, me dice queridayudamepordiostelopido y le doy un peso y que dioselopague y yo, s�, diosiempredevuelve y m�s querida ser�s vos y otras excusas livianas. Abstracto misticismo es el desaire.

Lo que sangra – Parte 7 – (Fue lo mejor del amor)

Laviga — Mon, 11 Sep 2006 02:55:13 +0000

Toma 34. Como Los a�os de Mary (perra).
De blanco a un primer plano de Ella girando alrededor de la silla donde �l est� sentado con los ojos vendados. Quiere jugar al gallito ciego.
- Qui�n soy? Qu� quiero? Hasta cu�ndo?
- No pienso jugar a este juego, me puedo lastimar. No ves que no veo veo?
- Qu� ves?

Corte y toma que abarca la parcela Apleno en el country. El jard�n familiar, vergel como pocos, florido y sin par, contiene a las nenas que gatean y tratan de tocarlo todo. Ella no puede con ellas. La azul, cada d�a m�s hermosa hace garabatos en la tierra (para vos), Margot hace ruido con dos palitos contra todo lo que cree s�lido (atrevida), y la roja arranca y mordisquea plantas venenosas (qu� peligro). Un peligro el jard�n. Nadie las mira. Suena Michelle (felizcumpleMichii…) en la radio port�til, pero no la Michelle de los Beatles, sino la Michelle instrumental de All that Jazz, en un enganchado para nada bailable con Vivaldi y su Concert in G, del mismo colegio. Seis minutos exactos de domingo con sol (sostenido).
La c�mara gira hacia Marquitos que juega, desde una palangana, a romper con la pelota las flores del jard�n. Primero, un pelotazo a cada Margarita, luego a la alegr�a del hogar y por �ltimo, a los pensamientos, que crecen como enredaderas y suben por la medianera, como queriendo escapar de tanto encierro in�til.
- Pap�, cu�ndo me vas a traer la t�mpera? � pregunta Marquitos. Margot levanta la mirada.
- Cuando me saque la venda de los ojos, querido. No ves que no veo, veo?
- Qu� ves?

Ella le acerca un mate con hojitas de verdeo (para darle sabor). La yerba es ins�pida y abundante. Nada calma la ausencia, todos con su histeria a cuestas, a matelisto y baybiscuits. �l sonr�e. La quiere tanto. Quiere tanto amarla y hacerla feliz.
- Cuando sea grande quiero enamorarte.
- Est� caliente?
- Si yo pudiera, te har�a tan feliz…
- Mir� esas nubes. Mejor destiendo la ropa y la entro antes de que se venga la lluvia y me moje todo de nuevo otra vez.
- …como un d�a de domingo.
Ella corre a buscar la palangana de Marquitos, que sale disparado de la misma.
- Enjuagala mami, mir� que se me cay� algo del blanco adentro.
- Vos y tus blancos, hacemelfavor y entr� a las nenas que se me van a dete�ir cuando llegue la tormenta.
Marquitos obedece con una ternura inmensa y las lleva de a una hacia el interior de la casa. Ella vac�a la soga justo a tiempo para evitar las primeras gotas de lo que ya comienza a parecer la tormenta de Santa Rosa, con su eterno delay hacia septiembre, que este a�o parece durar mucho m�s demasiado que en a�os anteriores.

Toma 38. Desde el interior de la cocina hacia el jard�n. La lluvia ya es torrencial.
- Y pap�? � pregunta Marquitos. Margot levanta la mirada.
- Y pap�? � pregunta Ella.
Y pap� afuera. Toma desde la gr�a, en picada a primer plano de �l Apleno bajo el agua, con la venda empapada y el alma que retoza en el recuerdo del recuerdo del recuerdo del milagro de las pieles bajo el agua de hace tanto.
Cierra el cap�tulo a blanco. La producci�n comienza a guardar todo en el cami�n antes de que el barro no les permita salir del country.
- Oiga… no prefiere entrar? Adentro est� m�s calientito, Don Apleno. Lo ayudo? Quiere que lo lleve?
- Deje se�or director, yo me arreglo solo. Vayan nom�s.
- Como quiera. Nos vemos ma�ana.
- No creo. No ve que no veo veo?
- Qu� ve?
- Muy gracioso…

MAXIMAS Y SERVICIOS A LA COMUNIDAD:
(su aviso “Aqu�”)

Pague sus expensas.
No es lo mismo alegr�a sin diques, que alergia sin diques.
Leer mal y r�pido aumenta el riesgo de morir horriblemente.
No todo lo que no brilla no es oro.
Alegr�as y tristezas, tedio y diversi�n son sucesos c�clicos.
Hoy estamos, ma�ana no… qu� m�s da.

Lo que sangra – Parte 6 – (Perdón si me ves lagrimear, es el parche)

Laviga — Sun, 27 Aug 2006 20:50:54 +0000

Viernes 3 PM. Toma aérea de la Planta Empacadora, humo gris, sirenas, tambores. La sentada india continúa, todos esperan el humo blanco del habemus pax pero ninguna de las partes cede terreno. Sin embargo, es hora de volver a casa, y él ficha la salida.
- Pero qué de pocas son las ganas de volver… todo sangrando, todo chorreando, todo mojado siempre y pegajoso.- murmura él mientras camina hacia la parada de la Nordelteña (Cartel Blanco). No se detiene en la primera. No se detiene en la segunda, ni en la tercera y sigue caminando. Pasa la cuarta parada y sigue. Sigue. Pensando, caminando, queriendo estornudar, toser, sacar afuera las pasiones que le inflaman inquebrantables el pulmón derecho.
Toma múltiple del hombre caminando vencido por el destino, harto, cansado, va vagando, angustiado, silencioso, va del brazo de su amiga, de su amiga la ilusión. Pateando veredas y extrañando las baldosas mixtas de su infancia en Villa Balducho.
(Nda: el actor que lo interprete deberá usar una camisa y deberá: llevar muchos papeles abajo el brazo y un bolso colgado al hombre, saber que no se oculta lo perdonable, ser adorable, y una hipoteca de cienmil dolores como para, medianamente, intentar dar con el physique du rol, la psique du behaviorisme y la pisque de la más tré yolí personalité del sujet)
La Cámara 1 gira alrededor de él, que camina y camina (la Cámara 2 toma a la producción que corre sosteniendo cañas de micrófonos, cables, trípodes, carros, dollys, cargadores, audio y baterias, y archiva los rollos de súper 8 para el making off oficial de la peli)
Y de repente, súbitly, él se queda inmóvil al borde del camino, (y congela el júbilo, se llena de calma, se piensa sin sangre) se congela el aire, (como todo en julio) se congelan su espíritu y su alma. Y la cámara también. Congela la imagen en su brusca y enajenada mirada.
Una señal, una aparición, una pintura esplendorosa. La más epicúrea epifanía ante sus ojos purpúreos de repentina emoción. Un ícono magnífico de belleza imperturbable se presenta ante a él.
Cámaras 1 y 2 giran y toman planos urgentes, el foco no se demora en registrar a La Marmita más bellamente construida por manos humanas jamás de los nunca jamases: La Basilisca de La Nuestrísma Señora de los Sostenes de Fierro.
Toma general del templo, zoom y tilt up hacia La Cúpula, dónde revientan las estrellas en cámara y hacen las delicias de grandes y chicos (y de la producción también).
- Yo conozco este lugar… Yo conozco la escalera en espiral hacia allí…
Él no se amilana ni un poco y se deja llevar por el impulso frenético que le pide entrar, que lo obliga a meterse instintiva y salvajemente en la Marmita.
Toma desde el atrio, él se acerca deapoco al altar. Una luz fuerte y titilante no le permite mirar el rostro de La Diosa y lo obliga a restregarse furibundo los ojos una y otra vez, razón por la cual se le produce un desgarro de córnea de Dios y Señorísima nuestros y la escena debe cortarse para trasladarlo de emergencia al Santa Luzmía, donde lo operan exitosamente y lo mandan de nuevo a su casa hasta el lunes, que tiene que volver para un control de rutina y otro de retina.
La producción putea por lo bajo. No puede haber más contratiempos, se dicen los unos y los otros, pero levantan todo y se van lo más campantes a ver a Paloma Guerrera al Luna Park, después a comer chino porái y listo el pollo saltado con almendra y pescado rabioso.

La vida es difícil y da tanto trabajo, que si nos pagaran por ella, seríamos todos millonarios (palabras del director, durante la última curda, donde el barro se subleva, llorando su sermón de vino a la tropilla de la zurda o algo así, estabamos todos muy borrachos…)