Him

Su oficina está en lo alto de una montaña de cristal. Desde sus ventanales, contempla su imperio. Él mezcla símbolos, letras, signos y señales, pero los cuentos siguen dormidos. Se siente paralizado. Primero por la pereza, después por el espanto, luego por la indignación, y finalmente por la esperanza. Parado frente al imperio, ve cristalizar los borradores de sus cuentos. Maldades camufladas en mentiras, humanos saboteándose el espíritu, horror y un silencio.
La sangre y el alma ya no son recursos literarios, sino dolores profundos.
Nos llamará por nuestro nombre aun sin conocernos. Querremos escapar del destino, pero iremos. Y si entonces nos mira a los ojos, sabremos que no podemos ignorarlo y le rescribiremos cada verso errado con más sangre y alma. Y lo haremos creerse libre de culpa.
No podremos, en nuestra infinita bondad, decirle la verdad. Él deberá descubrir por si mismo que es inferior, y que ésta, nuestra realidad furiosa, no hace otra cosa que imitar su arte.